Flóki starrte ihn an, der Wind zerrte an seinen Haaren. Ein mulmiges Gefühl breitete sich in seiner Brust aus. Das Vieh hatte vergangene Nacht gezetert. War das etwa ein Vorzeichen gewesen?
„Wo ist Gunnar?“, fragte Flóki hastig. „Wenn sich etwas Dunkles regt, brauchen wir seinen Rat.“
Björn nickte. „Er ist auf dem Weg zum alten Þingvellir. Manche sagen, dass die Geister der Vorfahren dort stärker sprechen. Das ist eine Reise von vier Tagen bei diesem Wetter.“
Flóki entschied sich, Gunnar zu folgen. Wenn sich Sigurðsson irrte, musste er seinen Namen reinwaschen. Wenn nicht... nun, Flóki konnte nur hoffen, dass es ihm mit Gunnar gelingen würde, die Wahrheit ans Licht zu bringen.
War dieser Hof einst der Schauplatz dieser Geschichte? Vielleicht hatten sich hier die Ereignisse überschlagen, die schließlich die Legenden über das Huldufólk und die geheimnisvolle Macht des Hochlands geprägt hatten und Teil der Bandamanna Saga wurden.
Ihre Hand glitt über einen verkohlten Balken, während die Geschichte in ihrem Geist weiterlebte. Ein scharfer Windstoß wehte ihr entgegen, als wolle das Land selbst sie daran erinnern, dass Geschichten wie diese niemals vollständig in Vergessenheit geraten – zumindest nicht hier, in Eldeyja.
